„Hast‘ das schon gelesen?“, fragte ein Mann in Arbeitskleidung seinen Kollegen, der neben ihm stand. Der warf dem Verkäufer eine Münze hin und griff nach seinem eigenen Exemplar der Tageszeitung. „Hab’s grad erst gesehen“, gab der andere zurück, „aber überraschen tut’s mich nicht. Alles Gauner, diese feinen Herrn.“
Detective Officer Ruaridh MacKay stopfte seine Pfeife, zündete sie an und paffte kleine blau-graue Wölkchen in die Luft. Während dieses Rituals hatte er die beiden Personen, die auf der anderen Seite seines Schreibtisches saßen, nicht aus den Augen gelassen.
Ein schneidender Winterwind riss an seinem Mantel, als er durch die Princes Street Gardens hastete und eilig die Stufen zum Scott Monument erklomm. Ewan kam gern hierher – jedoch eher nicht bei diesem Wetter und in der Dunkelheit. Das Denkmal war erst vor einigen Jahrzehnten fertig gestellt worden, in Erinnerung an den großen schottischen Dichter Sir Walter Scott.
Sie riss die Tür des White Hart Inn auf, stürzte an den Tresen und verlangte einen doppelten Whiskey. Als der Wirt nicht schnell genug gehorchte, schlug sie wütend mit der Faust auf die Holzplatte. Das Getränk wurde vor ihr abgestellt, sie leerte es in einem Zug und warf die Münzen für ein weiteres hin.
Es hatte bereits angefangen zu dämmern, als Ewan im Laufschritt auf der Landstraße entlang hastete. Zwei Dörfer hatte er bereits durchquert und auch wenn er ihre Namen auf den verwitterten Schildern lesen konnte, kamen sie ihm völlig unbekannt vor. Ob er sich tatsächlich zur Stadt hinbewegte, war ihm schleierhaft.
Man hatte sie in die Waschküche des Hauses gebracht und dort auf einem Stuhl festgebunden. Ihren Beteuerungen, nur versehentlich in den geheimen Raum gelangt zu sein, wurde keine Beachtung geschenkt. „Sie bleibt hier, bis Sir Richard nach Hause kommt“, hatte der junge, uniformierte Mann zu der Köchin gesagt.
Als Ewan erwachte, fror er. Zuerst dachte er, es wäre Nacht, weil er nichts sehen konnte, doch dann kehrte die Erinnerung zurück. Sie hatten ihm einen Sack übergezogen, der ihm noch immer die Sicht verdeckte. Außerdem hatte man ihn an Händen und Füßen zusammengebunden, was den Versuch, sich aufzurichten, deutlich erschwerte.
„Einmal nach New Town“, bat sie und der Kutscher nickte. Er warf den Hufkratzer, mit dem er eben noch die Beschläge der Tiere bearbeitet hatte, in den Schnee und schlug den Kragen seines gewachsten Mantels hoch. Dann öffnete er ihr den Verschlag, um sie einsteigen zu lassen. „Feicfidh me ar ball thú!“, rief er seinen Kollegen am Kutschenstand zu, ein „Slán leat“ schallte zurück.
Diese unverschämte Person! Wütend trat er gegen eine Kiste, die den Fehler begangen hatte, zu viel Platz auf dem Bürgersteig einzunehmen. Sie musste bis zum Rand gefüllt sein und bewegte sich daher keinen Zentimeter. Statt das befriedigende Splittern von Holz hörte er nur ein Knacken und ein stechender Schmerz schoss ihm durch den Fuß.
Sie saß gerade beim Frühstück, da klopfte es an der Tür. Ihre Hauswirtschafterin ging auf ihre Bitte nachsehen und kam mit einem schlanken Mann in einem Tweedmantel zurück. Josephine seufzte, erhob sich und schenkte eine zweite Tasse Kaffee ein. „Guten Morgen, Miss Fairchild“, sagte Ewan Cunningham, „gestatten Sie, dass ich mich setze?“
